Lo que ya no puedo

Puedo ser amiga de gente que nunca haya leído a Vila-Matas ni a Dickens ni a Saki. Puedo relacionarme con personas para quienes la música no signifique nada. Puedo, incluso, conversar con aquellos que no entienden que me gusten mis muñecas tanto como a ellos les gusta su perro. Pero lo que ya no puedo, a estas alturas de mi vida, es tomar en serio a nadie que no haya disfrutado viendo Lost.

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Hay que leer más foros

Hace un rato he ido a caer por casualidad en un foro sobre libros. En uno de sus hilos se pregunta a qué autores han leído más los foreros, y uno de ellos responde:

«He leido casi todos los de Matilde Asensi, todos los de Dan Brown, todos los que he encontrado de Pauline Gedge, bastantes de Wilbur Smith… y leyendo este foro creo que comenzaré con Auster.»

Al parecer, esas montañas venenosas de libros de 800 páginas que hipnotizan a la gente a la entrada de las librerías, tienen su pequeño antídoto en los foros de internet.

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¡Tres copas! Y dése prisa, ¿me oye?

TRES ROSAS AMARILLAS

Un relato de Raymond Carver

Chejov. La noche del 22 de marzo de 1897, en Moscú, salió a cenar con su amigo y confidente Ale­xei Suvorin. Suvorin, editor y magnate de la prensa, era un reaccionario, un self-made man cuyo padre había sido soldado raso en Borodino. Al igual que Chejov, era nieto de un siervo. Tenían eso en co­mún: sangre campesina en las venas. Pero tanto política como temperamentalmente se hallaban en las antípodas. Suvorin, sin embargo, era uno de los escasos íntimos de Chejov, y Chejov gustaba de su compañía.

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